слопала целую банку консервированных ананасов. одна. и ни с кем не поделилась. все-таки жизнь прекрасна))

---

Прощанье

Ты не могла иль не хотела
Мою почувствовать истому,
Свое дурманящее тело
И сердце бережешь другому.

Зато, когда перед бедою
Я обессилю, стиснув зубы,
Ты не придешь смочить водою
Мои запекшиеся губы.

В часы последнего усилья,
Когда и ангелы заблещут,
Твои сияющие крылья
Передо мной не затрепещут.

И в встречу радостной победе
Мое ликующее знамя
Ты не поднимешь в реве меди
Своими нежными руками.

И ты меня забудешь скоро,
И я не стану думать, вольный,
О милой девочке, с которой
Мне было нестерпимо больно.

Н. Гумилев

@музыка: Земфира "Хочешь"

@темы: мироощущение, Стихи

---

ну вот, стоит только хорошему настроению появиться, как кто-то/что-то его обязательно спугнет. а оно у меня вообще нервное, как заметит что-нибудь необъяснимо-неприятное, обижается, запитается в туалете и плачет, уткнувшись носом в кафель; а ты стоишь как дурак у закрытой двери и вспоминаешь азбуку морзе. а поскольку уже вся коммуналка выучила морзянку как отче наш и гимн советского союза, то на стук выползает на кухню, теряя тапки по пути, товарищ бред, усаживается на колченогий табурет и сворачивает самокрутку из того, что у него на подоконнике растет. и сразу как-то легче становится от его умиротворяющего бормотания и сизых колечек дыма. а тут и хорошее настроение на запах выбирается из своего бункера, забирается на колени и пытается поймать ртом колечки дыма; а через 15 минут оно уже с блаженной улыбкой посапывает у меня на руках, и я, оставаив бред прокуривать кухню дальше, несу спящего в комнату, укладываю на продавленый диван и накрываю старым пледом; а потом устраиваюсь в любимом кресле, достаю потрепаную тетрадь и пишу в дневнике смыслонесодержащие посты.

@темы: Мысли вслух

---

К 4 утра пошли на Воробьевы горы встречать рассвет. "Красный диск над серым городом..." Вернулись к 8. Пешком. Через Нескучный сад. Ну и кто больший идиот: тот, кто предложил, или тот, кто согласился?..

Время провели... или оно нас?

Не люблю, когда на меня лают. Хочется укусить в ответ (или плюнуть ядом).

...и одуряюще пахнет жасмин

@музыка: Есть в графском парке черный пруд...

@настроение: кормить с руки маленького котенка

@темы: неслучайные люди, мироощущение

---

дятлы снизу продолбили дырку у нас в полу (у них в потолке, соответственно). дыра похожа на лунку во льду, пошла за удочкой...

@темы: Будни

---

Меня заставили посмотреть Десятое Королевство. Чёрт, кажется, я влюбилась... Нет, ну вы посмотрите, какие у него глазки, какая улыбка...

@темы: mr. First

---

утро, три раза "карр" вам под окно...

---

утро серое, кофе горький, подборка из 81 мелодии пошла по второму кругу ... и почему мне все это так нравится?..

---

Посвящается тому дятлу, который уже месяц что-то дрелит на первом этаже.

Маленькая белая гусеница, только вчера вылупившаяся в толще уютного дерева, вот уже сутки жрала. Она не задумывалась над тем, что делает, генетическая память все время подгоняла: ешь, ешь, ешь… Надо есть, надо расти. Она почти физически ощущала, как с каждым движением мощных челюстей увеличивается ее тело. И еще одна мысль пульсировала под тонким слоем хитина: нужно добраться до центра. Зачем? Гусеница на мгновенье замерла: и правда, зачем? Но странная память выдавала информацию порционно и с объясненьями пока не спешила. Гусеница сообразила, что думать можно и не отрываясь от еды, и продолжила свой путь к центру дерева.

Внезапно древесина непривычно хрустнула, и гусеница очутилась в новом тоннеле. Запах страха накрыл ее с головой. Что это? Чужой тоннель, чужой запах. Все инстинкты вопили: ползи отсюда! Но гусеница неуверенно свернула в старый проход и направилась в сторону все усиливающегося запаха. Тоннель резко расширился уродливыми сколами, впереди мерцал неприятный свет. Сама не зная почему, гусеница вдруг резко свернула и начала вгрызаться в древесную плоть. Прочь отсюда, прочь – билась мысль в надглоточном нервном узле.

Дерево содрогнулось, волна пробежала по маленькому белому тельцу… Бежать, бежать, бежать… Вибрация вводила в ступор, запах страха, привлекший любопытное существо в старом тоннеле, теперь окружал гусеницу плотным коконом. Что это? Что это? ЧТО ЭТО?! Птица – услужливо подсказала память миллионов поколений.

Гусеница замерла, стараясь свернуться в маленькую точку. Кровеносный сосуд бешено сокращался. Что делать?! Грозная вибрация накрывала новыми волнами страха. Страха и ненависти. Непроизвольно начала выделяться желтоватая жидкость с отвратительным запахом и вкусом. И тут гусеница ощутила крик боли. Она почти чувствовала, как острый безжалостный клюв ухватил чей-то нежный хвостик, как упираются мягкие лапки в гладкие стенки тоннеля, как встают дыбом тонкие щетинки на спине…

Все стихло. Крик оборвался, дерево больше не трясло. Гусеница вышла из ступора и остервенело набросилась на древесину. К центру, к центру, к центру… Теперь она знала зачем. Дерево снова дрогнуло, но гусеница больше не обращала на это внимание, она поняла, что ей придется жить с этой вибрацией под мягким белым брюшком всю ее маленькую жизнь.

@темы: Будни, Мысли вслух

---

иногда приятно покопаться в старых записях...

***

Тихий серый камень. Сухая потрескавшаяся земля. Тук-тук… это стучит твоё сердце. Ни капли воды. Впереди - горизонт, позади - горизонт, над тобой – опрокинутая чаша – небо, без единого облака, без движения. Под ногами хрустят мелкие камешки. Солнце застряло в зените – кто-то нажал стоп-кадр. Солнце в зените… Оно не светит – оно лишь освещает. Воздух похож на песок – сухой и сыпучий. Он наполняет лёгкие, и каждый вдох даётся всё труднее и труднее. Каждый кристаллик воздуха преломляет скудные лучи солнца, и всё вокруг кажется чётким, словно в перевёрнутом бинокль. Ты кричишь, но звук застревает в песчинках воздуха и отражается в мозгу колокольным эхо. Снег – с неба падают лёгкие чёрные хлопья, но ты знаешь, что это снег. Он покрывает хрустящим угольным ковром мёртвый потрескавшийся камень. Он покрывает твои плечи и твою голову. Он покрывает твои мысли. Он серый на вкус. Он везде. Это слёзы солнца.

26. 11. 2003.

***

Сумерки. Морось. Под ногами волглая листва. Чёрные нагие деревья, ёжась от холода, кутаются в пелену тумана. Весь мир – одна большая могила. Где-то там, за туманом, - крик ворона. Ты идёшь на этот зов. Под ногами хрустят мелкие веточки. Чвакает что-то слизкое. Липкая паутина, посеребрённая мелкими капельками росы, ласково обхватила твоё лицо. И от её шёлкового прикосновения у тебя внутри взрывается кусок льда, а по спине бежит тонкая струйка холодного пота. Какой-то мелкий зверёк шмыгнул у тебя под ногами. Ты идёшь туда, где ещё слышится эхо глухого “карр”. Деревья расступаются. Туман – нет. Там впереди – вода. Ты слышишь её тихий плеск в гулкой тишине. Тишине ли? Впереди и чуть справа вырисовывается силуэт дома. Ты идёшь туда. Высокая мокрая трава хлещет по рукам. Старое крыльцо провалилось. Чёрная влажная древесина

стен дышит тоской. Беззубыми улыбками зияют пустые окна. Ты заходишь внутрь. Запах плесени. Посреди комнаты стоит колыбелька, завешенная посеревшим тюлем. На краю колыбельки сидит чёрный ворон, по-старчески щуря глазки-бусинки. Всхлип. Отдёргиваешь тюль – на тебя испуганными потерянными глазами смотрит… зеркало.

29. 11. 2003.

***

Сон медленно просачивается сквозь ресницы, Герр Подсознание беспардонно впихивает в его шелестящий поток надоедливый писк будильника. Не-хо-чу – рука сама тянется к тумбочке, привычным движением опускается на часы – всё, тишина.

Голуби. Голуби за окном. Почему этот звук наводит на мысль о роботе, бреющимся опасной бритвой? А, понятно – это сон.

Надо вставать, иначе просплю. Надовставатьнадовставатьнадовставатьнадо… Чёрт, просто нужно разлепить склеившиеся четыре часа назад веки, оторвать прилипшую к подушке голову и отодрать от себя так нежно присосавшееся одеяло…

Ну, наконец-то. Холодно. Побыстрее одеться и сварить кофе. Как же медленно закипает чайник. Тусклый утренний свет пробивается сквозь прикрытые жалюзи. Я стою посреди кухни, а окно серым пятном наплывает на меня, и я осознаю себя свернувшимся в позе эмбриона существом, накрытым серым… утром? – нет, одеялом. Ах, Герр Подсознание, вы как всегда лучше меня знаете, чего я хочу. Спасибо за столь правдоподобный сон, но теперь придётся повторить всё сначала. Да-да, сейчас, ещё пару минут… Ну ладно. Встаю (уже по-настоящему) – и совсем здесь не холодно. Побыстрее одеться и сварить кофе. Как же медленно закипает чайник. И утро тоскливо-серое. Ощущение дежа вю. Сбой в матрице. Осторожно, чтобы не насмешить ещё не до конца проснувшееся Сознание, щипаю себя за руку – больно. Хм, а ты думала, во сне больно не бывает? – улыбается Подсознание.

Открываю глаза, откидываю одеяло, трясущимися руками выковыриваю из-под дивана тапочки, пританцовывая, пытаюсь попасть в них ногами – успешно - и бегу в туалет.

Ну вот, кажется, на этот раз всё действительно реально.

14. 02. 2005.

@темы: Мысли вслух

---

...и песчинка и камень в воде тонут одинаково...

...у него не было врагов, но все друзья ненавидели его.

Не бойтесь гранаты - она ручная!

@темы: (q)

---

На песчаном белом берегу

Островка в Восточном океане

Я, не отирая влажных глаз,

С маленким играю крабом.

(с)Басе

@темы: Стихи

---

утро

утро как горький кофе вскипает над горизонтом,
а я опять не успела снять вовремя турку с огня.
и серое небо пеной забрызгало улицы города,
неловко щекой прижимаясь к стеклу моего окна.

@темы: палка-селёдка

---

"Если нет любви в твоих проводах, если холоден голос в твоем телефоне, я могу понять и могу простить, я звоню в никуда, я забыл даже номер..." (с)Нау

@темы: мироощущение

---

Доктор Ватсон провел ночь с проституткой. Наутро она ему говорит:
- Ай-ай-ай, доктор Ватсон! Как некрасиво! Что скажут миссис Хадсон и миссис Мортимер!
- Откуда ты о них знаешь, милочка?
Проститутка (хрипло, раскуривая трубку):
- Это же элементарно, Ватсон!

@темы: Веселое

---

Дозор'ные цитаты. (эх, и не лень мне было их выписывать?..)

1. Благо общее и благо конкретное редко встречаются вместе...
2. Один в поле воин, если знает, что он один.
3. - Суеверия опасны, они внушают лживые надежды.
- А надежды бывают правдивыми?
- Нет, по сути своей.
4. Жизнь приятна сама по себе, а не теми благами, до которых удастся дотянутьсся. В этом жизнь прямая противоположность деньгам, которые сами по себе - ничто.
5. Быть человеком толпы еще интереснее, чем просто человеком.
6. Ничего нет лучше, как ставить человека в тупик требованием сформулировать вопрос.
7. Сибиряк - это не тот кто не боиться холода, а тот, кто тепло одет!
8. Верность складывается из череды маленьких и расчетливых предательств.
9. Так иногда складывается: чтобы помочь друзьям, нужно сначала помочь врагу.
10. Никто из шахматистов не уступит свое место фигурке - даже ферзю или королю.
11. - Ты - темный. Ты видишь во всем лишь зло, предательство, подлость.
- Я лишь не закрываю на них глаза.
12. Ключам никогда не сообщают ,какую дверь предстоит открыть.
13. Настоящие дворы исчезли в Москве где-то между Высоцким и Окуджавой.
14. Нет более понимающего собеседника, чем ты сам.
15.Ополоумевший вампир - это страшно. Хуже него только уравновешенный вампир. (по-моему, и к людям вполне применимо...)
16. Чтобы наполнить сосуд Светом или Тьмой, он должен вначале быть ,этот сосуд!
(с) С. Лукьяненко

Данный текст пока еще никем и ничем не одобрен, так что вам, товарищи, и флаг в руки))

@темы: книжности, (q)

---

скажите, есть в одно горло яичницу с чаем на темной кухне - это одиночество или свобода?