нет, не сжимается. сворачивается в рулон. ты сам этот город, в ушах звучат голоса жителей, ты чувствуешь горящие окна домов, улицы шуршат миллионами шин и подошв по венам. ты - то один из миллионов, то все сразу; растекаешься ощущениями по пространству, а время замерает.
при этом карта обгарает по краям, вытесняя город, заставляя его сгущаться до района, квартала, двора, опрокидывая дома, пригибая фонари к асфальту. и вот, когда концентрация уже настолько высока, что плоскость не может её удержать, город выплёскивается, просачивается через поры в реальность. возвращаются очертания тела, но город отпускает меедленно, липнет к коже, как смола, тянет ниточки сознания в разные стороны, в каждой клеточке всё ещё горит чьё-то окно, трепыхаются занавески и встревоженно звучат голоса, и инода кажется, что смотришь с балкона девятого этажа, а не с высоты собственного роста...