Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

поток нетрезвого сознания

Эмоции.
Они всегда проявляются в контексте. Стоит его сбить или сменить, и они тают, оставляя приятное послевкусие или лёгкий душок. Чтобы их вызвать вновь, нужно восстановить контекст — вербально, как правило, или визуально (можно, конечно, тактильно, вкусово и обонятельно, но это уже особые случаи).
"Он(а) эмоциональный человек." Или просто не успевает переключаться с однго контекста на другой?
А не-эмоциональный? бесчувственный, чёрствый. и вообще, мудак! Как быть с Этой_Бессердечной_Скотиной? _Оно_ действительно ничего не чувствует? Или притворяется, что ничего не чувствует? Или так быстро переключается с одного контекста на другой, что окружающие не успевают это увидеть? Или просто внутреняя эмоциональная составляющая не переходит во внешнее физическое проявление?
А почему не переходит? Тут может быть три варианта — затор на входе/на выходе/в середине пути. А "затор" — осознаваемый или не осознаваемый?

Что сначала — мысль или эмоция? Имхо, таки всё же эмоция, но об этом я подумаю завтра...

Алкоголь.
"<...> литра пива для позитива сильно мало.
Отрицательные эмоции. Несоответствие действительности ожиданиям. Когнетивный диссонанс. Из него, родимого, есть только два выхода: 1) поменять ситуацию, или же 2) поменять своё отношение к ней.
"Тебе скучно? Выпей!" А зачем? Какой именно механизм запускается? Снижается критичность мышления, и
а) человек начинает без зазрения совести, не оглядываясь на мнение социума, ломать ситуацию под себя, или
б) отношение к ситуации меняется?

Было что-то ещё. Не помню. Но хотелось бы вспомнить хотя бы это.
Завтра, когда выветрится коньяк и подействует обезболивающее, я подумаю обо всём этом завтра.
А сейчас у меня гудит кран. Громко. Как воздушная тревога. И ноет челюсть.

upd: вспомнила: поколения, акселераты, кругозор сегодня и полвека назад, векслер детский вариант 20 задачка.
дарлинг, надеюсь, завтрашняя ты поймёшь, о чём писала сегодняшняя я...

@темы: Мысли вслух

---

Притча о погонщике мулов и семи рабочих.

У одного богатого господина была в горе жила, из которой рабочие носили руду в долину вниз по узкой горной тропе. Рабочие таскали неочищенную руду в мешках, но делали это медленно. Тогда господин нанял ещё и погонщика мулов.
И вот однажды спускались вниз по тропе семеро рабочих, а перед ними шли мулы. И стали рабочие негодовать, почему это они должны ходить в грязной одежде и таскать тяжеленные мешки, а погонщик в своём новеньком полосатом халате только и делает, что хворостиной машет да на мулов покрикивает. И решили рабочие наказать погонщика.
Когда спустились они с горы в долину, обступили рабочие погонщика и стали бить его, а избив до полусмерти, бросили в ручей и, удовлетворённые, понесли свои мешки дальше.
А погонщик лежал в ручье и думал, как же ему теперь вернуться туда, где все ненавидят его только за то, что он выполняет свою работу. Он и хотел бы отомстить рабочим, да знал, что не справится со всеми.
И тогда решил погонщик утопиться, чтобы попасть к водяному чёрту и у него просить помощи. Но ручей был неглубок, и как погонщик ни поворачивался в нём, у него ничего не выходило. Тогда залез он под поваленное через ручей дерево и повернулся лицом вниз.
На том свете ручей оказался глубже - долго падал погонщик сквозь прозрачную воду, пока не очутился на самом дне, где на замшелой коряге ждал его водяной чёрт.
— Чего тебе нужно от меня? - спросил чёрт.
— Хочу отомстить тем рабочим, что избили меня и бросили в твой ручей, - отвечал погонщик. - Да вот не знаю, как. Да и сил у меня на них на всех не хватит. Дай мне силу, чтобы отомстить, а я в замен отдам тебе свою душу!
— Твоя душа и так принадлежит мне, раз уж ты в моём ручье утопился.
— Тогда я приведу с собой ещё семь душ, - заявил погонщик.
— Вот это мне больше по нраву! - улыбнулся чёрт, потирая руки. - Дам я тебе силу. А ещё семь жизней, что бы ты смог выполнить, что замыслил. Вот тебе жизнь первая, иди, и потрать её не напрасно!
Словно пробка, выскочил погонщик из ручья и обнаружил себя на том самом месте, где оставили его рабочие. Были на нём новые одежды в чёрную и серую вертикальную полоску, длинные, как его старый халат, но без рукавов, причудливая круглая шляпа и высокие сапоги.
Вышел он на берег и направился по тропе прямо к дому своего бывшего хозяина.
Вечерело, и когда он очутился меж высоких деревьев и густых кустарников, стало совсем темно, а тропинка всё кружила и петляла и никак не хотела выводить к дому. Вдруг впереди послышались детские голоса. На тропу перед ним выскочила девочка лет шести в белых одеждах, она замерла и уставилась на него, наклонив голову набок.
— Здравствуй, малышка, - улыбнулся погонщик и опустился перед девочкой на колено. - Я ищу дом здешнего господина. У меня к нему дело.
— Это мой отец, - сказала девочка. - Я провожу вас, идёмте.
И она, не дожидаясь ответа, развернулась и побежала вперёд по тропе.
Через несколько минут они вышли к большим воротом и высокому забору, поросшему виноградом.
— Вам сюда, - сказала девочка, проскочила в маленькую приоткрытую калитку и унеслась прочь.
Погонщик вошёл в знакомый двор. Вокруг горели огни, в отдалении стоял дом, а прямо перед ним возникли те самые рабочие.
— Ты кто такой? - спросил один из них.
— Одет не по нашему, - заметил другой.
— Тебе чего надо?
— Меня привела хозяйская дочка. У меня дело... - ответил погонщик.
А рабочие уже обступили его со всех сторон.
— Дело у него, слышали?
— В такое время по делам не приходят!
— Шёл бы ты отсюда!..

И тут зазвонил будильник!
И теперь у меня только два вопроса:
1) откуда это в моей голове?! нет, мне конечно разная хрень снится, но чтоб вот так... оно прям так и звучало "притча".
2) а дальше-то что?! я этот грёбаный будильник готова была об стену разбить - ведь на самом же интересном!
что самое обидное - я продолжение даже додумать не могу(( понятное дело, что погонщик - главный герой. а вот как к нему относится, не пойму. с одной стороны его обидели ни за что, ни про что, а с другой - он чёрту душу продал ради мести, да ещё и остальных привести хотел. и вообще, раз мозг назвал это притчей, то в конце должна быть какая-то мораль...

блин. как заставить подсознание показать вторую серию??

@темы: Мысли вслух, Сны

---

маленькие глупости.

глупости - как фантики от шоколадных конфет - в уголке всегда можно найти имя производителя;

глупости - как пузырьки в газировке - если не выйдут через нос, то обязательно потом обернутся изжогой;

глупости - как крошки в постели - сколько ни вытряхивай, всё равно не дадут уснуть;

глупости - как звёзды над москвой - их не видно, но это не значит, что их нет...

@темы: Мысли вслух

---

весеннее обострение

1.
у меня под подушкой стопка фотокарточек с оборванными уголками.
их

уголки остались...

уголки остались в большом фотоальбоме.
ты наклеиваешь в него всё новые и новые фотографии, а я каждый раз вырываю одну или две, оставляя уголки на плотной бумаге.
...как выбитые окна...
а ты заклеиваешь их разноцветными открытками, чтобы гости не спрашивали, что тут было.
я не хочу, чтобы они глазели на них, оставляя жирные отпечатки пальцев на глянце.
как будто эти отпечатки могут потом проявиться на моих воспоминаниях. на наших воспоминаниях.
ты никогда не спрашиваешь, какие фотографии оставить, сразу все наклеивая в альбом.
а я вырываю их, пряча потом под подушку.
это такая игра.
у моих воспоминаний всегда будут оборванные уголки.

2.
кошки любят дождь.
вернее нет, не так: кошки любят смотреть на дождь.
из окна.
когда капли стучат по железному подоконнику, кажется, будто кто-то сыпет сухой корм в миску.
а когда хозяйка приходит домой, от её влажного свитера пахнет также, как от только что вылизавшейся кошки.
...а стекающие капли можно ловить лапой. и они совсем не мокрые, потому что с другой стороны стекла))
а когда хозяйка берёт на руки, можно, свернувшись клубочком, уснуть на её коленях, слушая, как мурчит за окном непогода.

3.
дом напротив зеркалит окнами восход в маленькую детскую. солнечный зайчик медленно крадётся по подушке, путаясь в волосах.
солнечные зайчики, они такие, им только дай волю!..
вот он уже на щеке, разглаживает лапкой следы от смятого постельного белья, щекочет курносый нос.
и ребёнок улыбается во сне.
…
ты спишь, положив одну руку под голову, а другой крепко-крепко обнимаешь меня, как будто боишься, что я могу сбежать.
солнечный зайчик безуспешно пытается пробраться в комнату через лабиринт из занавесок и мебели.
а я смотрю на тебя и тихонько, чтобы не разбудить, кончиками пальцев разглаживаю морщинки в уголках твоих глаз, и если успею, то смогу поймать твою улыбку ещё до того, как ты окончательно проснёшься.
с добрым утром.

4.
мост, выгнув спину, грелся на солнышке.
грелись и парочки, что жались к его перилам.
почему люди всё время ходят подвое, мосту было совершенно непонятно, он-то всегда был один.
вот размеренные, уверенные шаги, а им вторят более частые, звонкие каблучки – парень с девушкой.
а вот медленные. шаг, другой и ещё один удар – трость, а рядом тихие, шаркающие. старики. они тоже иногда ходят парами. и непременно останавливаются, если под мостом проплывают утки.
...а ещё на перилах в тот день грелись голуби.
голубей мост не любил. они гадили и нудно ворковали. и тоже всё парочками…
мост глянул вниз и невольно залюбовался своим отражением. солнце пускало блики, а река окрасилась весенней небесной лазурью.
и тут мост понял, что отражение всегда было и будет с ним, просто его не всегда видно.
значит, у меня тоже есть пара, – подумал мост. – надо её только разглядеть!

@темы: Мысли вслух

---

the stream of consciousness

у неоправданных надежд привкус выдохшейся газировки

more

детские обиды похожи на кучку разноцветных ниток, которые когда-то были любимым свитером, о котором ты бы и не вспомнил, если бы не наткнулся на мамину пряжу

одиночество чем-то напоминает пустую воду, которую пьёшь просто по привычке, когда заварка в доме уже давно закончилась

конфети приносят радость только в момент вылета из хлопушки, потом лишь досаду - они прилипают к одежде и забиваются в щели в полу

а зимой линяют разные звери,
не линяет только солнечный зайчик... (с)

даже тщательно препарированная лягушка может удивить вас богатством своего внутреннего мира

в очередной экспедиции исследователь-антрополог с удивлением наблюдал странный ритуал - день и ночь вождь племени в молчаливом ожидании сидел у каменного идола.
...а а за тысячи километров жена исследователя, не смыкая глаз, дежурила у телефона - а вдруг позвонит?..

@музыка: Knock-knock-knockin' on heaven's door

@темы: Мысли вслух

---

всё равно, никто не поймёт, но просто не могла не написать

письмо

драгоценнейший мой А. Х.

меня порой просто убивают принимаемые вами меры и масштабы действий. однако моему самолюбию льстит оказываемое мне внимание. вы каждый раз своими действиями доказываете мне, что стоит остерегаться исполнения своих желаний, ну, или по крайней мене, точнее формулировать запросы))

но несмотря на то, что раз за разом я в придачу к желаемому получаю вагон незапланированных проблем, смею надеятся на наше дальнейшее сотрудничество вашу дальнейшую помощь.

с4к

@темы: Мысли вслух

---

...addicted

на исходе дня небо гасит свой единственный софит и опускает бархатный занавес ночи. москва, кутаясь в проеденную молью шаль, прячет до утра яркий костюм коломбины и смывает грим, тщательно намешанный из деловых костюмов, километровых пробок и будничной суеты; под ним скрывается усталое лицо, изрезанное морщинками улиц, желтоватое от постоянного дыма рекламных огней, с пронзительными живыми глазами цвета вседозволенности.

она опускается в кресло и уверенными пальцами сворачивает самокрутку; бережно заворачивает в хрустящую бумагу дорог ржавые брызги уличных фонарей, сладкий шёпот редких в этот час шин и ещё более редких подошв, рваный пульс ночного ветра, мечущегося в каменном лабиринте домов; она протягивает эту "конфетку" прохожим, даёт разок затянуться и ждёт, ждёт очередную жертву.

я больше не могу… я открываю окно, и москва, хрипло смеясь, выпускает мне в лицо клубы этого дурмана, но мне этого мало, я хочу больше! хочу растворить в своей крови этот странный наркотик и, наконец, раствориться самой в жилах огромного города; остаться шершавым осадком на тротуарах, испариться шелестом дождя по крышам, никогда не вспоминать порядком поднадоевшую маску коломбины, ожидающую и её и меня по утру.

но я закрываю окно. я просто морально не имею такого права послать всё нах#й, оторвать с мясом все эти присоски чужих ожиданий и неизвестно откуда взявшихся обязательств. так надо. кому? точно не мне. мне нужно совсем другое - так говорят все наркоманы, которые точно знают, что именно для них хорошо, и искренне не понимают, почему окружающие требуют совершенно другого.

"мы в ответе за тех, кого приручили", - каждый раз напоминают мне окружающие, и каждый раз я убеждаюсь, что из меня хреновый садовник.

@темы: Мысли вслух, мироощущение

---

вчерашний день, улетая, захлопнул за собой дверь, и сегодня, не найдя выхода, так и поселилось в моём доме... за дверью уже толпились завтра, послезавтра и вся их остальная шайка, а мы с сегодня, забаррикадировав дверь комодом, крутили старую пластинку с саксофоном и ели горький шоколад.

...лишь бы они не прорвались через балкон!..

@темы: Мысли вслух

---

поток сознания

я так устала каждый день видеть одни и те же лица, ходить одной и той же дорогой, носить одну и ту же маску, думать одни и те же мысли. ну не смотри на меня так, либо помолчи со мной, либо уходи. только ты не умеешь молчать на двоих, я знаю, и уходить молча тоже не умеешь. мне ведь совсем нечего тебе дать, и не жди извинений, я так привыкла извиняться ни за что, что уже не помню, как просить прощение за дело.

в старой глиняной амфоре раньше было вино, а теперь в ней только песок. песок, как и тишину, приятно пропускать сквозь пальцы.

жил-был человек, который умел играть на скрипке одним только взглядом. а когда он выбрал себе другой инструмент, у скрипки полопались все струны, потому что она так и не научилась петь под смычок.

многие искренне пытаются понять других, и совсем мало тех, кто пытается сделать хоть что-то, что бы быть понятым.

однажды двое играли в прятки. один спрятался в шкафу, а второй под кроватью. а воды у них не было...

от неудобной позы затекают ноги, а от неудобной жизни затекает душа.

...ты спал на моей подушке, и теперь запах твоих снов запутался у меня в волосах.

а детство пахнет пойманными в спичечный коробок божьими коровками.

бабушка хранила в сундуке память, которая пряталась где-то между вязаными платками и платьями послевоенной моды, и когда я маленькая оставалась у неё ночевать, то слышала, как память шуршит в сундуке старыми фотографиями. а может, мне тогда всё показалось, и это были просто мыши?

жил-был человек, который питался чужим временем. приходил к кому-нибудь в гости и питался. а ещё был человек, который питался чужими эмоциями. он тоже любил часто захаживать в гости. однажды они встретились и решили сходить попить пиво. так оба и скончались за барной стойкой - один от преждевременного старения, а другой от эмоционального истощения.

у потока сознания вкус недозрелых слив. и последствия употребления видимо такие же.

некоторые, обычные при свете дня вещи могут принести радость только в темноте. например, светлячки))

не думаю, что это будет интересно читать

@темы: Мысли вслух

---

сны разноцветными ящерками разбегаются в высокой траве реальности, их пёстрые спинки мелькают у меня под ногами. я ползаю на четвереньках, пытаясь поймать их, и иногда мне удаётся накрыть ладонью какую-нибудь не очень расторопную особь, но она тут же проскальзывает у меня между пальцами, не оставив даже хвоста на прощанье. они высовывают свои треугольные мордочки из травы и злорадно показывают раздвоенные языки. и только ночью они сбегаются ко мне, уже спящей, погреться, чтобы утром вновь исчезнуть в высокой траве.

@темы: Мысли вслух

---

маленький пушистый зверь писец лежит у меня на коленях, свернувшись клубочком, и дремлет. ему снятся яркие цветные сны.

ему снятся разноцветные тропические рыбки и красивый коралловый риф, нарисованный на задней стенке маленького аквариума, что стоит на полке среди книг и всяких безделушек.

ему снятся пёстрые райские птицы с длинными хвостами и причудливыми хохолками, они разбивают в кровь свои разноцветные грудки о тонкие прутья позолоченных клеток и ломают свои изящные клювы в тщетной попытке открыть висячие замки.

ему сниться многолюдная серая толпа, варящаяся в едином котле цивилизации, хотя каждый отдельно взятый человек - яркая неповторимая личность, запертая в четырёх стенах своих страхов и сомнений, завесившая единственное окошко плотной шторой своих предрассудков.

он сонно зевает, потягивается и укладывается поудобнее, прикрыв розовый носик кончиком пушистого хвоста - плохая примета. к холодам.

@темы: Мысли вслух

---

человек - не перчатка, однажды вывернув его наизнанку в попытке получше узнать, ты уже никогда не сможешь спрятать все неприглядные швы и заплатки прошлого.

@темы: Мысли вслух, мироощущение

---

о москве

москва, маскируясь под гигантского ежа-альбиноса, покрылась маленькими белыми иголочками.

седые от изморози троллейбусы стоят длинной вереницей вдоль тротуара, потому что провода, покрытые маленькими белыми иголочками, лопаются от мороза.

и напрасно дядя-гаишник машет своей палочкой, на неё давно никто не реагирует, - она больше не полосатая, потому что покрылась маленькими белыми иголочками.

чугунная решётка, покрытая кружевом маленьких белых иголочек, огораживает заснеженный парк, где деревья похожи на корявые скелеты, потому что покрыты маленькими белыми иголочками.

и я иду вся такая в маленьких белых иголочках: и мой шарф, намертво примёрзший к щекам, покрыт маленькими белыми иголочками, и стёкла очков покрыты маленькими белыми иголочками, поэтому мир кажется таким изломанным между их маленькими белыми гранями, и ресницы покрыты маленькими белыми иголочками, они моментально смерзаются, стоит чуть дольше подержать глаза закрытами, и кончик носа - единственное, что торчит из-под промёрзшей одежды - тоже покрыт маленькими белыми иголочками.

...интересно, сколько ангелов помещается на острие маленькой белой иголочки?

@темы: Мысли вслух

---

нежно-романтичное чувство настальгии-любви-одиночества тёплым свитером накрывает плечи, заставляя сутулиться под тяжестью грубой вязки. в нём жарко как в лихорадочном бреду, а без него бьёт мелкий озноб, - ручная вязка, подарок на день рождения, с вытянутым воротом воспоминаний и заплатками догадок на локтях...
подарите мне новый свитер

@темы: Мысли вслух, мироощущение

---

О Москве

***

Вот и зима неожиданно подкралась в начале января. Стада жирных снежинок гуляют по Москве. Глубокий снежный ковёр покрывает предательскую наледь, по которой, обиженно матерясь, скользят на одной ноге прохожие. Капризный ветер, всё время меняя направление, так и норовит забросить за шиворот пригоршню снега. Безликое небо, маскируясь под большой сугроб, всё обоблочилось.

04.01.2004



***

Москва наконец-то уснула. Ноябрьский вечер бережно подоткнул снежное одеяло. Было что-то особенное в этой тишине. Какое-то вселенское спокойствие. В этом приглушённом рыжеватом свете фонарей, в этой пустоте улиц обычно шумного города, в этом сизо-розовом небе, перепачканном отсветами городских огней. И непреодолимо хотелось встать посреди этой тишины и ловить ртом снежинки. Большие, пухлые, ленивые, робкие… Словно прикосновения подушечек пальцев любимых рук, они таят, едва коснувшись кожи. И глядя на их медленный танец, начинаешь ощущать себя одной из этих миллиардов, готовых умереть на чьих-то тёплых губах…

21.11.2004



***

Весна была не за горами. В воздухе витало ощущение тепла. Несмотря на то, что на календаре было 12-е января, за окном зеленела травка, весело щебетали птички, и бензиновой плёнкой блестели на солнце лужи. Прохожие недоверчиво косились на ошалевших, по-мартовски наглых котов, выползших из своих подвалов…

13.01.2005



***

Ветер. Он такой своенравный, особенно в начале февраля. Он скользит по заснеженным улицам, сдувая с обочины снежную пыль, заставляя снежинки корчиться в свете фонарей. Он не пропускает ни одного прохожего, толкает в грудь, будто хочет во что бы то ни стало пробиться сквозь съёжившиеся тела. Треплет выбившиеся из-под шапки волосы, резкими порывами сбивает дыхание. Он не любит людей. Царапает холодом стёкла очков, заставляя непроизвольно щуриться. Словно маску пытается сорвать лицо, оставляя на губах ощущение порезов тонким листом бумаги.

2.02.2005

@темы: Мысли вслух

---

одуряющий запах горячего шоколада стелется под ноги вязким ковром воспоминаний о чужом тепле...

@темы: Мысли вслух

---

ну вот, стоит только хорошему настроению появиться, как кто-то/что-то его обязательно спугнет. а оно у меня вообще нервное, как заметит что-нибудь необъяснимо-неприятное, обижается, запитается в туалете и плачет, уткнувшись носом в кафель; а ты стоишь как дурак у закрытой двери и вспоминаешь азбуку морзе. а поскольку уже вся коммуналка выучила морзянку как отче наш и гимн советского союза, то на стук выползает на кухню, теряя тапки по пути, товарищ бред, усаживается на колченогий табурет и сворачивает самокрутку из того, что у него на подоконнике растет. и сразу как-то легче становится от его умиротворяющего бормотания и сизых колечек дыма. а тут и хорошее настроение на запах выбирается из своего бункера, забирается на колени и пытается поймать ртом колечки дыма; а через 15 минут оно уже с блаженной улыбкой посапывает у меня на руках, и я, оставаив бред прокуривать кухню дальше, несу спящего в комнату, укладываю на продавленый диван и накрываю старым пледом; а потом устраиваюсь в любимом кресле, достаю потрепаную тетрадь и пишу в дневнике смыслонесодержащие посты.

@темы: Мысли вслух

---

Посвящается тому дятлу, который уже месяц что-то дрелит на первом этаже.

Маленькая белая гусеница, только вчера вылупившаяся в толще уютного дерева, вот уже сутки жрала. Она не задумывалась над тем, что делает, генетическая память все время подгоняла: ешь, ешь, ешь… Надо есть, надо расти. Она почти физически ощущала, как с каждым движением мощных челюстей увеличивается ее тело. И еще одна мысль пульсировала под тонким слоем хитина: нужно добраться до центра. Зачем? Гусеница на мгновенье замерла: и правда, зачем? Но странная память выдавала информацию порционно и с объясненьями пока не спешила. Гусеница сообразила, что думать можно и не отрываясь от еды, и продолжила свой путь к центру дерева.

Внезапно древесина непривычно хрустнула, и гусеница очутилась в новом тоннеле. Запах страха накрыл ее с головой. Что это? Чужой тоннель, чужой запах. Все инстинкты вопили: ползи отсюда! Но гусеница неуверенно свернула в старый проход и направилась в сторону все усиливающегося запаха. Тоннель резко расширился уродливыми сколами, впереди мерцал неприятный свет. Сама не зная почему, гусеница вдруг резко свернула и начала вгрызаться в древесную плоть. Прочь отсюда, прочь – билась мысль в надглоточном нервном узле.

Дерево содрогнулось, волна пробежала по маленькому белому тельцу… Бежать, бежать, бежать… Вибрация вводила в ступор, запах страха, привлекший любопытное существо в старом тоннеле, теперь окружал гусеницу плотным коконом. Что это? Что это? ЧТО ЭТО?! Птица – услужливо подсказала память миллионов поколений.

Гусеница замерла, стараясь свернуться в маленькую точку. Кровеносный сосуд бешено сокращался. Что делать?! Грозная вибрация накрывала новыми волнами страха. Страха и ненависти. Непроизвольно начала выделяться желтоватая жидкость с отвратительным запахом и вкусом. И тут гусеница ощутила крик боли. Она почти чувствовала, как острый безжалостный клюв ухватил чей-то нежный хвостик, как упираются мягкие лапки в гладкие стенки тоннеля, как встают дыбом тонкие щетинки на спине…

Все стихло. Крик оборвался, дерево больше не трясло. Гусеница вышла из ступора и остервенело набросилась на древесину. К центру, к центру, к центру… Теперь она знала зачем. Дерево снова дрогнуло, но гусеница больше не обращала на это внимание, она поняла, что ей придется жить с этой вибрацией под мягким белым брюшком всю ее маленькую жизнь.

@темы: Будни, Мысли вслух

---

иногда приятно покопаться в старых записях...

***

Тихий серый камень. Сухая потрескавшаяся земля. Тук-тук… это стучит твоё сердце. Ни капли воды. Впереди - горизонт, позади - горизонт, над тобой – опрокинутая чаша – небо, без единого облака, без движения. Под ногами хрустят мелкие камешки. Солнце застряло в зените – кто-то нажал стоп-кадр. Солнце в зените… Оно не светит – оно лишь освещает. Воздух похож на песок – сухой и сыпучий. Он наполняет лёгкие, и каждый вдох даётся всё труднее и труднее. Каждый кристаллик воздуха преломляет скудные лучи солнца, и всё вокруг кажется чётким, словно в перевёрнутом бинокль. Ты кричишь, но звук застревает в песчинках воздуха и отражается в мозгу колокольным эхо. Снег – с неба падают лёгкие чёрные хлопья, но ты знаешь, что это снег. Он покрывает хрустящим угольным ковром мёртвый потрескавшийся камень. Он покрывает твои плечи и твою голову. Он покрывает твои мысли. Он серый на вкус. Он везде. Это слёзы солнца.

26. 11. 2003.

***

Сумерки. Морось. Под ногами волглая листва. Чёрные нагие деревья, ёжась от холода, кутаются в пелену тумана. Весь мир – одна большая могила. Где-то там, за туманом, - крик ворона. Ты идёшь на этот зов. Под ногами хрустят мелкие веточки. Чвакает что-то слизкое. Липкая паутина, посеребрённая мелкими капельками росы, ласково обхватила твоё лицо. И от её шёлкового прикосновения у тебя внутри взрывается кусок льда, а по спине бежит тонкая струйка холодного пота. Какой-то мелкий зверёк шмыгнул у тебя под ногами. Ты идёшь туда, где ещё слышится эхо глухого “карр”. Деревья расступаются. Туман – нет. Там впереди – вода. Ты слышишь её тихий плеск в гулкой тишине. Тишине ли? Впереди и чуть справа вырисовывается силуэт дома. Ты идёшь туда. Высокая мокрая трава хлещет по рукам. Старое крыльцо провалилось. Чёрная влажная древесина

стен дышит тоской. Беззубыми улыбками зияют пустые окна. Ты заходишь внутрь. Запах плесени. Посреди комнаты стоит колыбелька, завешенная посеревшим тюлем. На краю колыбельки сидит чёрный ворон, по-старчески щуря глазки-бусинки. Всхлип. Отдёргиваешь тюль – на тебя испуганными потерянными глазами смотрит… зеркало.

29. 11. 2003.

***

Сон медленно просачивается сквозь ресницы, Герр Подсознание беспардонно впихивает в его шелестящий поток надоедливый писк будильника. Не-хо-чу – рука сама тянется к тумбочке, привычным движением опускается на часы – всё, тишина.

Голуби. Голуби за окном. Почему этот звук наводит на мысль о роботе, бреющимся опасной бритвой? А, понятно – это сон.

Надо вставать, иначе просплю. Надовставатьнадовставатьнадовставатьнадо… Чёрт, просто нужно разлепить склеившиеся четыре часа назад веки, оторвать прилипшую к подушке голову и отодрать от себя так нежно присосавшееся одеяло…

Ну, наконец-то. Холодно. Побыстрее одеться и сварить кофе. Как же медленно закипает чайник. Тусклый утренний свет пробивается сквозь прикрытые жалюзи. Я стою посреди кухни, а окно серым пятном наплывает на меня, и я осознаю себя свернувшимся в позе эмбриона существом, накрытым серым… утром? – нет, одеялом. Ах, Герр Подсознание, вы как всегда лучше меня знаете, чего я хочу. Спасибо за столь правдоподобный сон, но теперь придётся повторить всё сначала. Да-да, сейчас, ещё пару минут… Ну ладно. Встаю (уже по-настоящему) – и совсем здесь не холодно. Побыстрее одеться и сварить кофе. Как же медленно закипает чайник. И утро тоскливо-серое. Ощущение дежа вю. Сбой в матрице. Осторожно, чтобы не насмешить ещё не до конца проснувшееся Сознание, щипаю себя за руку – больно. Хм, а ты думала, во сне больно не бывает? – улыбается Подсознание.

Открываю глаза, откидываю одеяло, трясущимися руками выковыриваю из-под дивана тапочки, пританцовывая, пытаюсь попасть в них ногами – успешно - и бегу в туалет.

Ну вот, кажется, на этот раз всё действительно реально.

14. 02. 2005.

@темы: Мысли вслух