на исходе дня небо гасит свой единственный софит и опускает бархатный занавес ночи. москва, кутаясь в проеденную молью шаль, прячет до утра яркий костюм коломбины и смывает грим, тщательно намешанный из деловых костюмов, километровых пробок и будничной суеты; под ним скрывается усталое лицо, изрезанное морщинками улиц, желтоватое от постоянного дыма рекламных огней, с пронзительными живыми глазами цвета вседозволенности.
читать дальшеона опускается в кресло и уверенными пальцами сворачивает самокрутку; бережно заворачивает в хрустящую бумагу дорог ржавые брызги уличных фонарей, сладкий шёпот редких в этот час шин и ещё более редких подошв, рваный пульс ночного ветра, мечущегося в каменном лабиринте домов; она протягивает эту "конфетку" прохожим, даёт разок затянуться и ждёт, ждёт очередную жертву.
я больше не могу… я открываю окно, и москва, хрипло смеясь, выпускает мне в лицо клубы этого дурмана, но мне этого мало, я хочу больше! хочу растворить в своей крови этот странный наркотик и, наконец, раствориться самой в жилах огромного города; остаться шершавым осадком на тротуарах, испариться шелестом дождя по крышам, никогда не вспоминать порядком поднадоевшую маску коломбины, ожидающую и её и меня по утру.
но я закрываю окно. я просто морально не имею такого права послать всё нах#й, оторвать с мясом все эти присоски чужих ожиданий и неизвестно откуда взявшихся обязательств. так надо. кому? точно не мне. мне нужно совсем другое - так говорят все наркоманы, которые точно знают, что именно для них хорошо, и искренне не понимают, почему окружающие требуют совершенно другого.
"мы в ответе за тех, кого приручили", - каждый раз напоминают мне окружающие, и каждый раз я убеждаюсь, что из меня хреновый садовник.
@темы:
мироощущение,
Мысли вслух