Южно-эфиопский грач увёл мышь за хобот на съезд ящериц.
иногда старые стихи лучше не перечитывать - начинаешь себя бояться...

Мои порстыни пахнут твоими стонами,
словно из тысячи капелек сотканны,
капелек лунного света на мраморе,
мраморе снов моего подсознания.

Будто ожив, предо мною поплыли
цветные картинки, покрытые пылью -
пылью по-детски глупых мечтаний,
безумных надежд моего подсознания.

Я не больная - я просто запуталась
в тонких силках собственной глупости
и рассыпаюсь от мелких терзаний
под ломаный смех моего подсознания.
<апр.2005>

@темы: палка-селёдка