Южно-эфиопский грач увёл мышь за хобот на съезд ящериц.
Тяжело. Тяжело, будто через болото. А оно тянет. Не отпускает. Через не хочу. Через силу. И так каждое слово. Каждый абзац. Затем страницу. Отошла налить кофе и засмотрелась в окно на играющих в траве воробьёв. Хорошо. Это хорошо. Но надо читать дальше. Во что бы то ни стало. До конца. И вот уже кажется, что всё не так плохо. Что автору, наконец, завезли глаголы! Но нет. Печаль. Всепоглощающая. Будто саван скорби на плечах мировой литературы. Безличные предложения. Неполные. Они окружают. Толпятся. Роятся. Всё. Опять дефицит. Дефицит глаголов. И прилагательных. Должно быть, они у них по талонам. Бедняга. Писал её, а у него их не было, вернее было, но чуть-чуть. Надо было экономить. А они кончались. Должен был дописать её. Иначе, как они её прочтут? Он сказал: "Боже, зачем ты дал мне так мало слов?!" Но он не ответил ему. Лишь ветер гонял мёртвый пепел по ста пятидесяти страницам постапокалиптического ада.
Дочитала. Встала. Прошлась по квартире. Нашла томик Л.Н.Толстого. Долго плакала, прижимая его к груди.
Простите, что они у меня такие распространённые. Я не он. Мне далеко до него. Он молодец. Тяжело только безличными нераспространёнными. В русском ещё ничего. А вот в английском. Совсем трудно.
Ничего нового. Всё старо, как огромный постапокалиптический океан, заставший ещё времена динозавров. Что хотел сказать? Донести мысль? Какую? Про него? Или про него? Он умер, а он нет — краткое содержание книги.
Рада. Рада, что до конца. Что справилась. Теперь с чистой совестью могу утверждать, что :kgam:.

Пожалуй, это всё, что я могу сказать про книгу "Дорога" Кормака Маккарти. Но если вы готовы читать 150 страниц подобного стиля - удачи! Возможно, вы сможете вынести из этой истории больше, чем я)))

@темы: книжности